Carmen klappert mit dem Geschirr. Klirr Klirr Klirr. Peter sitzt vor der Zeitung. Raschel Raschel Raschel. Sie reden seit einer Stunde keine einzige Silbe. Alle fünf Minuten wandert ihr Blick die grasgrüne Wand entlang zur großen Uhr. Ihr Zeiger wandert, wie ihr Blick. Ab und zu blickt sie mit einem kritischen Blick ihren Ehemann an. Der erwidert ihren Blick nicht. Raschel. Klirr, klirr. Raschel.
Es ist nicht das erste Mal, dass Sie nach diesem Rezept kocht. Sie muss trotzdem ab und zu ins Kochbuch spähen. Sie will alles richtig machen. Sich keine Fehler erlauben. Wieso eigentlich? Könnte sie doch endlich diesen Perfektionismus ablegen. Was gäbe sie dafür. Sie entdeckt Staub neben Peters Schuh. Sie wischt es weg. Peter ignoriert sie weiterhin. "Meine Aktien sind gestiegen.", sagt er. Sie lächelt leise. Sie weiß, er ist viel beschäftigt. Zu viel für ihren Geschmack. Selbst in seiner Freizeit studiert er konzentriert die Wirtschaftszeitung. Sie sagt ihm oft er soll mehr entspannen. Er hört nicht auf sie. Sie hat ihren Perfektionismus im Haushalt. Er in seinem Geschäft. Und so passen sie irgendwie doch wieder zusammen.
Carmen starrt den Rauchschwaden zu wie sie aus dem Topf in die Höhe schwinden. Sie greift zum Kochlöffel und will gerade den Deckel des kleinen Topfes heben. Ihr wird schwindelig. Ein dumpfer Knall. Lautes Klirren des Deckels. Die Zeitung fällt zu Boden. Raschel. Peters Mund entspringt ein Schrei. Verzweifelt bückt er sich über Carmen.
Es ist das erste Mal an diesem Sonntag, dass er sich um sie kümmert.
Klimper, Raschel. Es klingelt.
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